Aquellos días…
Eran días de angustias existenciales, de combates internos metafísico-finiseculares matizados de autosuficiencia épico-caricaturesca, tiempos de soñar despiertos, sobretodo en clase, de embarrarte cualquier porquería que te dijeran, en la cara, para combatir la seborrea, de experimentar con la mata de la cabeza, el primer tatuaje, el aro en la oreja, el gallo, la jaina, el punk.
Hay que reventar al mundo decía el Sam, todo esto apesta, aunque, sin especificar que era esto, lo apestoso pues, a fin de cuentas algo, lo que fuera, había que reventar, aunque fuera los granos de la cara, por lo menos.
El caso es, que la vida era nuestra, no había antes ni después, Nietzsche, Marx, Bakunin, Jim Morrison, Sid Vicious y Tin Tán eran nuestros contemporáneos, pero al mismo tiempo eran historia, el Dadá no lo habíamos inventado nosotros por mera ironía del destino, éramos geniales, eso sí, menos en la casa, en donde la jefa te hacia barrer o trapear o lo que era peor, te mandaba a las tortillas. Ni con los compas del barrio, o los de la secun, esos eran un hatajo de mensos que se creían muy fregones, sin serlo, claro, no como nosotros, que no lo decíamos pero si lo éramos, por supuesto, aparte de eso, a nosotros, nada pues, podría sucedernos a menos que fuera morir, morir sí, pero cubiertos de gloria, en cuyo funeral se leerían enormes panegíricos evocando nuestras proezas, las cuales eran, ninguna.
Éramos poetas malditos de hule, los genios más lúgubres e iluminados que el mundo jamás vería, éramos tan resistentes y flexibles como la misma roca de la que estábamos hechos, éramos las ligas de la resortera que por querer matar al ave, revientan de podridas para venir a romperte el hocico de pura vengativa justicia divina, que en todo está, eso, eso éramos, y ¿aún lo somos? Yo creo que sí, pero más discretos, a solas pues, y en lo oscurito, aunque el estilo para la escoba, ese, ese nunca lo perdimos, pero eso si, a las tortillas, nunca más.
